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Quando a informação tinha peso

Quando a informação tinha peso

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Todo sábado de manhã em meados da década de 1980, minha mãe me deixava no mercado de pulgas de Commack, no centro de Long Island. Enquanto outras crianças assistiam a desenhos animados, eu passava horas na mesa de cartas de beisebol de Albert, absorvendo histórias sobre o ano de estreia de Mickey Mantle e entendendo como identificar cartas falsificadas pelas sutis variações na textura do papel cartão. 

A luz do amanhecer filtrava-se através das lonas do mercado, o cheiro de mofo de papelão velho se misturava ao café dos vendedores próximos. Albert, bem na casa dos oitenta, não era apenas um vendedor — embora não soubesse, ele era um curador, historiador e mentor. Tendo testemunhado a era de ouro do beisebol em primeira mão, suas histórias eram história viva — contos de uma época em que o beisebol era o verdadeiro passatempo nacional da América, unindo comunidades no boom do pós-guerra. Ele me ensinou que o conhecimento real não era apenas sobre memorizar estatísticas; era sobre entender o contexto, reconhecer padrões e aprender com aqueles que vieram antes.

Embora eu amasse o jogo, os cards eram manifestações físicas de dados, cada um um nó em uma intrincada rede de informações. O mercado de cards de beisebol foi minha primeira lição sobre como a informação cria valor. Guias de preços eram nossos mecanismos de busca, shows mensais de cards eram nossas redes sociais – encontros onde colecionadores passavam horas negociando não apenas cards, mas histórias e conhecimento, construindo comunidades em torno de obsessões compartilhadas

Beisebol não era apenas um esporte para mim – era minha primeira religião. Eu tratava as médias de rebatidas como versículos das escrituras, memorizando-as com a devoção de um estudioso examinando textos antigos. Eu sabia cada detalhe dos três home runs de Reggie Jackson na World Series de 77, mas o que realmente me cativou foram os contos quase mitológicos do passado distante do beisebol – a carreira eletrizante de Jackie Robinson e seu talento para o dramático, Babe Ruth dando seu lance na Série de 32, e os duelos de Christy Mathewson e Walter Johnson na era da bola parada. 

Para mim, esses não eram apenas fatos; eram lendas passadas de geração em geração, tão ricas e detalhadas quanto qualquer mitologia antiga. Os adultos ficavam maravilhados ou levemente nervosos com meu conhecimento enciclopédico abrangendo quase um século de história do beisebol. Isso não era apenas memorização; era devoção. (Embora hoje em dia, se meus pais me deixassem regularmente com um octogenário que mal conhecíamos em um mercado de pulgas, eles provavelmente enfrentariam uma visita do Serviço de Proteção à Criança.)

O mercado de pulgas era apenas uma parte da infância da Geração X, onde a descoberta assumiu diferentes formas. Enquanto Albert me ensinou sobre organizar e valorizar informações, nossas aventuras no bairro — governadas pela regra única "estar em casa ao anoitecer" — me ensinaram sobre exploração e independência. Nossas bicicletas eram nossos passaportes para o mundo, nos levando aonde a curiosidade nos levasse. 

Seja pedalando para bairros distantes, construindo fortes frágeis ou aprendendo com joelhos ralados, estávamos constantemente descobrindo por meio de experiência direta em vez de instrução. Cada espaço oferecia suas próprias lições sobre como aprender, pensar e encontrar significado no mundo ao nosso redor.

Quando o ensino médio chegou, minha obsessão mudou de figurinhas de beisebol para música, e a loja de discos local se tornou meu novo santuário. Como algo saído de Alta Fidelidade, os caras atrás do balcão do Tracks on Wax em Huntington foram meus guias pela história da música, assim como Albert foi com a história do beisebol. 

Minha jornada começou com vinil herdado – cópias bem gastas dos álbuns dos Beatles dos meus pais, discos de Crosby, Stills & Nash que sobreviveram a inúmeras mudanças, e LPs de Marvin Gaye que carregavam o DNA sonoro de uma geração. Os caras atrás do balcão tinham seu próprio currículo – 'Se você gosta de Bob Dylan', eles diziam, pegando um disco, 'você precisa entender Van Morrison. Cada recomendação era um fio condutor conectando gêneros, eras e influências. Os pôsteres e pins que comprei se tornaram emblemas de identidade, marcadores físicos de quem eu imaginava ser – meu gosto em evolução se tornando meu eu em evolução.

A faculdade trouxe uma dimensão totalmente nova para a descoberta musical. Os dormitórios se tornaram laboratórios de gosto compartilhado, onde o conhecimento fluía de igual para igual, em vez de especialista para novato. Não estávamos mais apenas estudando história musical – estávamos vivendo isso, descobrindo o som da nossa geração. Passávamos horas explorando as coleções uns dos outros, da cena grunge emergente de Seattle às batidas inovadoras de A Tribe Called Quest e De La Soul.

Nas lojas de discos que descobri perto do campus, o ato físico da descoberta era sagrado – você folheava caixas até seus dedos ficarem empoeirados, apertava os olhos para ler as notas do encarte até seus olhos doerem e carregava suas descobertas para casa como tesouros. As limitações do espaço físico significavam que cada lojista tinha que fazer escolhas cuidadosas sobre seu estoque. Essas restrições criavam caráter; cada loja era única, refletindo a experiência de seu curador e o gosto da comunidade. Ao contrário das infinitas prateleiras digitais de hoje, as restrições físicas exigiam uma curadoria cuidadosa – cada centímetro de espaço tinha que valer a pena.

Após a formatura em 95, enquanto a revolução digital estava apenas começando, me vi construindo sites para empresas – meu primeiro emprego 'de verdade' no que logo seria chamado de economia da internet. Esse conhecimento obsessivo de estatísticas de beisebol encontrou uma nova saída quando meu amigo Pete e eu começamos uma das primeiras comunidades de esportes de fantasia na internet. Nós passamos de caçar revistas e procurar desesperadamente outros fãs para construir uma comunidade online inteira. 

Quando a Ask Jeeves adquiriu nossa empresa, fiquei fascinado pelo que parecia ser a promessa definitiva: desbloquear as informações do mundo. A capacidade de pesquisar e acessar instantaneamente qualquer pedaço de conhecimento parecia ter as chaves do universo. Olhando para trás, eu provavelmente deveria ter percebido que um garoto obcecado em organizar estatísticas de beisebol acabaria trabalhando em esportes de fantasia e mecanismos de busca. Algumas pessoas encontram sua vocação cedo – eu simplesmente encontrei a minha nas subculturas mais nerds possíveis.

No final dos anos 90, eu estava fazendo previsões grandiosas sobre como o mundo mudaria – embora, honestamente, eu mal entendesse como o mundo real funcionava. Aqui estava eu, tendo passado de um adolescente vendendo sorvete na praia e servindo mesas para, de repente, pontificando sobre a transformação digital – um garoto que nunca teve um emprego de verdade, completamente sem noção sobre cadeias de suprimentos, mão de obra, manufatura ou como as empresas realmente operavam.

Ainda assim, mesmo na minha ingenuidade, meus instintos não estavam errados. Nossa geração se dividiu em uma divisão única – fomos os últimos a crescer totalmente analógicos, mas jovens o suficiente para ajudar a construir o mundo digital. Nós entendíamos tanto as limitações quanto a magia da descoberta física, o que nos deu uma perspectiva que nem nossos pais nem nossos filhos tinham. Nós nos tornamos os tradutores entre esses dois mundos.

A transformação não estava acontecendo apenas em esportes e carreiras. No início dos anos 2000, o Napster tornou todas as músicas disponíveis gratuitamente, o Google tornou a informação infinita e a Amazon tornou as lojas físicas opcionais. A promessa era a democratização do conhecimento – qualquer um poderia aprender qualquer coisa, a qualquer hora. A realidade era mais complicada. 

Como Noam Chomsky observou uma vez, “A tecnologia é apenas uma ferramenta. Como um martelo: você pode usá-lo para construir uma casa, ou pode usá-lo para esmagar alguém na cara.” Cada avanço tecnológico foi simultaneamente criação e destruição – construindo novas maneiras de acessar informações enquanto demolia velhas maneiras de descobri-las. A revolução digital construiu coisas incríveis – acesso sem precedentes à informação, comunidades globais, novas formas de criatividade. Mas também demoliu algo precioso no processo.

Sim, a informação se tornou abundante, mas a sabedoria se tornou escassa. Os caras da Alberts e das lojas de discos foram suplantados por algoritmos de recomendação otimizados para engajamento em vez de esclarecimento. Ganhamos conveniência, mas perdemos a serendipidade. O catálogo de fichas digitais pode ser mais eficiente do que o físico, mas ele não ensina como pensar sobre informações – ele apenas as serve. 

Quando Albert me falava sobre o valor de um cartão de beisebol, ele não estava apenas citando um guia de preços; ele estava me ensinando sobre escassez, condição, contexto histórico e natureza humana — lições sobre autenticidade que parecem especialmente relevantes na era atual de personas online cuidadosamente selecionadas e conteúdo gerado por IA. Quando aqueles balconistas de lojas de discos faziam recomendações, eles não estavam apenas combinando tags de gênero; eles estavam compartilhando sua paixão, transferindo não apenas conhecimento, mas um pedaço de sua humanidade. 

Essas não eram sugestões algorítmicas, mas momentos de conexão genuína, ricos em contexto e vivos com entusiasmo compartilhado. Você se lembra não apenas do que eles lhe ensinaram, mas do cheiro da loja, da luz da tarde através de janelas empoeiradas, da excitação em suas vozes ao lhe apresentar algo novo. Essas não eram apenas transações – eram aprendizados sobre como pensar criticamente sobre as informações à nossa frente.

Essas lições sobre conexão humana e descoberta ganharam um novo significado enquanto eu observava meus próprios filhos navegando no cenário digital de hoje. Recentemente, ajudando meu filho a estudar para uma prova de geometria sobre encontrar o comprimento de uma hipotenusa, me vi recorrendo ao ChatGPT – tanto como uma atualização de conceitos que eu havia esquecido há muito tempo quanto como uma ferramenta de ensino. 

A IA quebrou o teorema de Pitágoras com uma clareza que me lembrou das aulas de cartões de beisebol de Albert. Mas havia uma diferença crucial. Enquanto Albert estava me dando não apenas fatos, mas contexto e significado cruciais, as plataformas de IA — por mais poderosas que sejam — não conseguem replicar aquela sabedoria humana que sabe quando pressionar, quando pausar e como despertar aquele amor crítico pelo aprendizado. Mark, um dos meus amigos mais antigos e especialista nesta área, foi muito mais fundo do que eu na exploração dessas tecnologias, me ajudando a entender tanto seu poder quanto seus riscos. Seu conselho: teste a IA apenas em perguntas para as quais você já sabe as respostas, usando-a para entender os vieses e as barreiras do sistema em vez de tratá-la como um oráculo. 

Ainda estamos aprendendo a integrar essas tecnologias em nossas vidas, assim como fizemos com mecanismos de busca e a internet – lembra quando responder a uma pergunta histórica simples exigia uma ida à biblioteca? Ou em um nível mais frívolo, quando você não podia checar instantaneamente o IMDB para ver se um ator estava em um filme? Cada nova ferramenta exige que desenvolvamos uma nova alfabetização sobre seus pontos fortes e limitações.

Isto ecoa o que o autor de Brownstone, Thomas Harrington, um dos meus escritores e pensadores favoritos, alerta em seu análise ponderada da educação moderna: estamos cada vez mais tratando os alunos como processadores de informação em vez de desenvolver mentes que precisam de orientação humana. Ele argumenta que, enquanto nossa cultura venera soluções mecânicas, esquecemos algo fundamental – que ensinar e entender são processos profundamente humanos que não podem ser reduzidos à mera transmissão de dados. 

Cada aluno é, em suas palavras, "um milagre de carne e osso capaz dos atos mais radicais e criativos de alquimia mental". A tecnologia pode tornar a informação mais acessível, mas não pode replicar a sabedoria humana que sabe quando pressionar, quando pausar e como despertar esse amor crítico pelo aprendizado.

Esse equilíbrio entre ferramentas tecnológicas e sabedoria humana se desenrola diariamente enquanto observamos nossos adolescentes navegando em seu cenário digital. Minha esposa e eu nos encontramos simultaneamente lutando e abraçando a modernidade. Ensinei xadrez ao nosso filho mais velho, mas ele aprimorou suas habilidades por meio de um aplicativo. Agora, jogamos com um tabuleiro físico na maioria das noites, conversando sobre estratégias e compartilhando histórias entre os movimentos. 

A mesma dinâmica molda seu relacionamento com o basquete – eles combinam horas de prática física com rolagem infinita por mídias sociais e tutoriais do YouTube, estudando movimentos e estratégias de maneiras que não estavam disponíveis para nós. Eles estão criando sua própria mistura de maestria física e digital. Como pais de adolescentes, não podemos mais direcionar sua jornada; podemos apenas colocar vento em suas velas, ajudando-os a entender quando abraçar a tecnologia e quando se afastar dela.

O reconhecimento de padrões que obtive por meio de cartões de beisebol, as lojas de discos que me mostraram como selecionar conhecimento e, sim, até mesmo a liberdade de vagar até o anoitecer — para explorar, falhar, aprender com nossos erros — não foram apenas experiências nostálgicas. Foram lições sobre como pensar, descobrir e aprender. À medida que navegamos nessa revolução da IA, talvez a coisa mais valiosa que podemos ensinar aos nossos filhos não seja como usar essas capacidades poderosas, mas quando não usá-las — preservando espaço para o tipo de aprendizado humano profundo que carrega peso real — o tipo que nenhum algoritmo pode replicar.



Publicado sob um Licença Internacional Creative Commons Attribution 4.0
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Autor

  • Josh-Stylman

    Joshua Stylman é empreendedor e investidor há mais de 30 anos. Por duas décadas, ele se concentrou em construir e desenvolver empresas na economia digital, sendo cofundador e saindo com sucesso de três negócios enquanto investia e orientava dezenas de startups de tecnologia. Em 2014, buscando criar um impacto significativo em sua comunidade local, Stylman fundou a Threes Brewing, uma cervejaria artesanal e empresa de hospitalidade que se tornou uma instituição querida em Nova York. Ele atuou como CEO até 2022, deixando o cargo após receber críticas por se manifestar contra os mandatos de vacinação da cidade. Hoje, Stylman mora no Vale do Hudson com sua esposa e filhos, onde equilibra a vida familiar com vários empreendimentos comerciais e engajamento comunitário.

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