Estou em Nova York novamente e estou enviando este cartão-postal de uma cidade que amo e sempre amei; de uma cidade destruída. Destroçada; mas lutando para se reinventar, como já fez tantas vezes antes.
Estamos melhores? Estamos perdidos? Mudamos, mudamos completamente?
Aqui estão algumas imagens, alguns momentos, para você.
Agora estamos no pós-Torre de Babel.
A cultura de Nova York agora está completamente fragmentada, e isso aconteceu por meio da linguagem.
Antigamente, embora houvesse um milhão de línguas e sotaques diferentes aqui, todos tentavam se comunicar da melhor forma possível — o tempo todo. Os nova-iorquinos eram famosos por isso! Qualquer dia era emocionante, porque estranhos aleatórios, de qualquer parte do mundo, diziam algo bobo, engraçado ou sábio para você de passagem, e todos conseguiam entender a essência uns dos outros, independentemente do nível de inglês de cada um. Estávamos todos presentes na alegria de sermos americanos — nova-iorquinos! — juntos.
Essa semelhança simplesmente desapareceu. Culturalmente, esta cidade poderia agora ser qualquer lugar do mundo — qualquer cidade globalista e poliglota. A cultura que era Nova York foi completamente destruída.
Esta é a peça globalista, certo? Os globalistas entendem melhor do que nós o quão preciosa é uma cultura específica, e entendem que, se você atrair pessoas suficientes de todos os cantos do mundo, sem processos de aculturação ou limites numéricos, eventualmente não sobrará cultura alguma.
Os falantes de inglês não são melhores do que ninguém, é claro, mas há valor em uma cultura compartilhada que só pode surgir por meio de uma língua compartilhada; na verdade, uma língua franca; língua nacional.
O fato de que, de alguma forma, de repente, o inglês tenha desaparecido como o objetivo mais remoto da fala comum da cidade de Nova York, e que falar inglês parece não ser importante para muitos dos novos imigrantes, significa que há solidão, tristeza, tédio e saudade de casa envolvidos em se locomover pela cidade de Nova York e seus bairros — jornadas que costumavam ser emocionantes porque você conhecia pessoas de todos os lugares. através de o inglês deles.
De alguma forma, de repente se tornou completamente aceitável ignorar as pessoas em interações humanas comuns, e nem mesmo tentar se comunicar com elas em inglês básico.
Entrei em um Uber para ir de Manhattan ao Brooklyn, e o motorista nigeriano continuou falando em iorubá (acho que sim) no fone de ouvido; ele mal me reconheceu em inglês quando entrei no carro. Já se foram os dias de profundas discussões filosóficas com taxistas de Nova York, de qualquer origem. Esse motorista continuou falando iorubá (acho que sim) para a presença invisível em seus fones de ouvido, enquanto eu saía do carro.
Entrei no supermercado perto do nosso apartamento no Brooklyn, e a moça que estava no caixa continuou falando em espanhol com os colegas durante todo o processo de pagamento, sem interromper a conversa com eles uma única vez. Ela não me disse uma palavra em inglês, embora eu tenha sido amigável o tempo todo. Aquela frieza linguística nunca costumava acontecer.
Até mesmo imigrantes recentes com muito pouco inglês em Nova York costumavam dizer alegremente "Bom dia!" ou "Tenha um bom dia!" — qualquer tipo de conversa que seus níveis de inglês permitissem — até poucos meses atrás. Todos participávamos de uma comunidade linguística comum, independentemente do nível de cada um.
Agora, esse esforço de participação parece ter sido simplesmente abandonado em muitos setores. Não sei como ou por que as culturas mudam repentinamente dessa forma, ou por que o prestígio do inglês despencou repentinamente; mas o fato de muitas pessoas na City terem desistido de tentar se comunicar em inglês e tenderem a ignorar aqueles que não falam suas línguas cria uma anomia, uma fragmentação. civitas; atomização. E isso nos enfraquece como cidade. Não podemos conversar uns com os outros em uma crise, muito menos criar cultura, dança ou música juntos, ou mesmo despertar romance ou construir famílias juntos; não podemos mais ter aqueles momentos de humor ou brincadeira, ou aquelas profundas trocas multiculturais em uniculturais, das quais tanto sinto falta.
Há uma degradação acentuada no que só pode ser chamado de estética e uma grande quantidade de apagamento do que antes eram os tesouros da cultura ocidental.
Quase não há moda.
Quase nenhuma jovem está usando vestidos, blusas ou saias bonitas. "Bonita" parece bem fora de moda agora. E "feminina" está totalmente fora de questão. A maioria das jovens da moda está usando calças largas e botas militares grossas; há muitos piercings. Há um pouco de dominatrix acontecendo também, com algumas jovens usando shorts minúsculos e botas pretas de couro até a coxa. As jovens agora sentam, quando usam calças, com as pernas bem abertas, e imagens de moda em outdoors estão cheias de modelos nessa pose. Não sou puritana, mas talvez eu seja antiquada, pois minha avó me ensinou que fazer isso não era próprio de uma dama, e acho a repetição dessa imagem — de jovens mulheres em todos os lugares mostradas com as pernas abertas — degradante em relação à ideia do feminino.
Peguei o metrô na quarta-feira até o Harlem. Estava bastante orgulhoso de mim mesmo, pois havia hesitado em pegar o metrô novamente desde as consequências do "Defund the Police", um dos movimentos mais idiotas da história dos EUA. Mas eu estava nervoso.
O metrô não tem mais marcadores culturais ocidentais que eu reconheça. Havia painéis de "arte" financiados pela cidade que mostravam um dragão chinês vermelho. Havia um painel de "arte" no qual uma criança tocando um instrumento parecia ter três chifres na cabeça. Não havia mais anúncios — pelo menos não nos vagões em que eu andava ou nas estações que eu via — de exposições de museus ou concertos envolvendo nosso passado clássico ocidental. Nada de impressionistas, nada de Mozart. O Museu do Brooklyn tinha uma variedade de exposições. Muitas me pareciam perturbadoras ou aleatórias. Outras eram críticas à história recebida.
“No agora: gênero e nação na Europa”, acima.
Não quero ser troglodita, mas apenas uma exposição — sobre o escultor renascentista Luca Della Robbia — fez referência à nossa tradição artística ou histórico-artística ocidental. (Exposições sobre design e salas de época, ambas mais utilitárias do que a própria arte, foram autorizadas a permanecer.) Se você for uma criança indo ao Museu do Brooklyn em uma excursão, literalmente não terá ideia do que foi a herança artística ocidental, mas aprenderá que ela é ruim.
Mais tarde naquele dia, uma estação de metrô por onde eu havia passado, Hoyt-Schermerhorn, foi palco de um tiroteio brutal, no qual o atirador inicial ficou gravemente ferido. As redes sociais fervilharam naquela tarde com vídeos de nova-iorquinos encolhidos, alguns rezando, no chão do vagão do metrô — enquanto o atirador andava de um lado para o outro. sobre.
Quando desci do metrô, ao entrar na Rua 125, fiquei desorientado. Da última vez que estive aqui — em 2019 —, era um cruzamento urbano elegante e elegante, e eletrizante de orgulho.
Naquela época, o dinheiro estava chegando ao Harlem. Muitas pessoas ricas haviam se mudado para a parte alta da cidade e, embora eu reconheça que a gentrificação pode ser uma bênção ambígua, o bairro era próspero; em muitas áreas, abastado. Novos negócios estavam abrindo; a "Restaurant Row", que abriga restaurantes lendários de soul food como o Sylvia's e o The Red Rooster, brilhava. O Centro Schomberg de Pesquisa em Cultura Negra exibia documentários e exposições. A resplandecente história e cultura do Harlem naquela época não estavam sendo apagadas, mas celebradas. Pessoas afluíam de toda a cidade ao Harlem. Porque da vibração da cultura e da história notável da área.
Agora, eu mal podia acreditar no que via. Uma dúzia de moradores de rua com aparência assombrada, com a constituição esquelética e os dentes arreganhados de viciados em metanfetamina, vagavam pela calçada larga, pedindo dinheiro a todos que saíam do metrô. Suas bocas estavam tão distorcidas e seus olhos tão vidrados que mal conseguiam falar. O boom da construção civil pré-pandemia parecia ter parado. As janelas estavam fechadas com tábuas. Lixo e pichações estavam por toda parte. Mais do que tudo, a vibração, o orgulho, a exuberância — haviam desaparecido, ou pelo menos estavam muito contidos.
Um velho amigo meu e do Brian me encontrou e fomos tomar um drinque na casa da Sylvia. Mencionei que a cidade parecia destruída.
"Quebrado de que maneira?" ele perguntou, genuinamente interessado.
Quebrado de que forma? A pergunta sem resposta.
De nove milhões de maneiras.
Acho que, se alguém vive aqui no dia a dia, o declínio chocante da cidade não é tão óbvio. Mas, para mim, a mudança na cidade foi como ver uma amiga querida, que antes era linda, encantadora e espirituosa, numa cama de hospital, com soro intravenoso, semi-inconsciente.
Encontrei outros dois velhos amigos dos “Tempos de Antes” em outra noite, para jantar, em um restaurante mexicano na Sexta Avenida, perto da Canal Street.
Toda a Canal Street, aquela antiga via comercial incontrolável, havia sido limpa de pequenas lojas familiares, restaurantes chineses e joalherias baratas, além de lojas que vendiam relógios e bolsas falsificados.
Em 2021, observei como a Chinatown, até a Canal Street, foi sistematicamente levada à falência ou ao colapso, com pequenos negócios fechando após pequenos negócios, durante — e pelos — "lockdowns". Meu telefone está cheio de fotos de vitrines fechadas que foram forçadas a fechar por terem sido forçadas a suspender as atividades comerciais por oito meses.
Eu sabia, e escrevi sobre isso na época, que isso certamente se tornaria uma jogada imobiliária.
Os grandes empreendedores nunca tinham conseguido colocar as mãos em Chinatown — com seus imóveis de primeira linha que estavam nas mãos de pequenos proprietários — porque a cultura e a comunidade local, e os pequenos negócios que sustentavam os pequenos proprietários, eram muito fortes.
Mas agora, a área, quarteirão após quarteirão, parecia um tabuleiro de xadrez que havia sido intencionalmente varrido de todas as peças.
O que eu via agora era o que eu sabia que veria em 2021.
Vitrines novas e reluzentes, com jaquetas de US$ 400 e sapatos de US$ 700, tudo com curadoria e iluminação que lembram esculturas. Pequenas galerias de arte, vendendo obras de arte moderna de US$ 12,000 a US$ 25,000 para colecionadores ricos, jovens e descolados. Redes de casas de chá de bolhas. Redes de hotéis.
Os grandes empreendedores finalmente conseguiram o que tanto desejavam.
Meus dois amigos e eu nos aconchegamos no interior iluminado e amarelo do restaurante. Era um pouco sombrio e antiquado, com pôsteres de viagem alegres e luzes pendentes. Concordamos que era exatamente igual ao que era nos "Tempos de Antes".
Ficamos felizes em comer nossos tacos de peixe e fajitas baratos juntos. Éramos nós três, refugiados em nossa própria cidade agora.
Esses dois foram isolados e exilados pelos amigos, assim como eu fui pelos meus, durante a "pandemia". Eles, como eu, não foram vacinados. Eles, como eu, tentaram alertar nossos amigos e entes queridos sobre as vacinas e, por suas dores, foram vilipendiados, envergonhados e desprezados. Eu os admiro muito porque permaneceram consistentes e pacientes, e se aproximaram de todos — e até suportaram a experiência da rejeição — com o coração aberto e com amor.
Agora nós três nos inclinamos um em direção ao outro, com as luzes criando um brilho festivo ao nosso redor. Em voz baixa e urgente, conversamos uns com os outros; ou seja, conversamos sobre as doenças e mortes em nosso círculo mais amplo.
Um amigo tem um distúrbio neurológico. A irmã de um amigo morreu dormindo. A esposa de um amigo morreu de ataque cardíaco enquanto corria. Um amigo tem câncer de pâncreas. Uma mulher mais jovem teve um "mini-AVC". (Alguns detalhes foram alterados para proteger as identidades.)
Descrevi a eles um jantar de pessoas altamente vacinadas, do qual participei recentemente, no qual três das doze pessoas presentes tinham tremores nas mãos.
Todos nós conversamos eventualmente sobre como ninguém jamais se desculpou pela forma como fomos tratados, ou disse que estávamos certos. Mas todos concordamos que não precisávamos de desculpas e que não queríamos estar certos.
Nós só queríamos que nossos amigos ficassem bem.
A morte e a deficiência estavam ao nosso redor; descendo como a escuridão ao redor de uma fogueira.
Ao chegar em casa, passei por uma loja de cannabis recém-inaugurada. Há anúncios cartunescos, vibrantes e deliciosos na fachada, oferecendo cannabis com manteiga de amendoim e marshmallow, ou cannabis com frutas tropicais, ou cannabis Coco Crispy. São exatamente iguais aos anúncios vibrantes de cereais açucarados voltados para crianças.
Enquanto eu pensava: "Esses anúncios de maconha são voltados para crianças", três garotos — que pareciam ter cerca de treze anos; dois meninos e uma menina — olharam para os dois lados, se endireitaram como se estivessem prestes a fazer algo realmente legal, divertido e adulto, e entraram.
Eu ainda amo esta cidade. Eu a amo.
Não entendo o que está acontecendo.
E eu também o faço.
Hoje, em oração, perguntei a Deus o que estava acontecendo. Achei que era melhor ir direto ao ponto com minhas perguntas.
Por que o mal e o sofrimento parecem estar em toda parte? Quanto tempo isso vai durar?
Levei daquele tempo em oração uma compreensão ou uma sensação (impossível explicar como a oração funciona; quem sabe como essas percepções emergem em nossas mentes?) de que realmente estamos agora caminhando pelo "tempo de Satanás". Essa foi literalmente a frase que surgiu (ou desceu) em minha mente.
E eu entendi que “Não há outra saída a não ser seguir em frente”, que é uma frase que Brian gosta de usar quando tenta me descrever como é estar em combate.
É um tempo de sombras. Há literalmente uma sombra no caminho da humanidade.
O Salmo 23:4 fala do “vale da Sombra da Morte”; e aqui nós estão, ao que parece, finalmente.
É uma época de reversões metafísicas e doenças generalizadas, não apenas pessoais.
É uma época em que coisas que geralmente estão nas fendas da experiência humana, e coisas que estão pelo menos metaforicamente enclausuradas no subsolo, foram autorizadas a sair, a andar entre nós; a organizar instituições como quiserem; a gerir eventos como desejarem.
Talvez os demônios realmente existam.
Talvez os demônios sempre tenham existido — as pessoas que vendiam os corpos de seus semelhantes, ou traficavam crianças; ou envenenavam seus semelhantes intencionalmente.
Talvez os demônios sempre tenham existido — as pessoas que apagavam e zombavam do que era belo e nobre nas obras de homens e mulheres; ou convidavam crianças a entrar em interiores atraentes, para drogar suas consciências em crescimento.
Talvez a sombra da morte, junto com a luz, e talvez esses demônios, junto com os humanos, sempre tenham estado aqui nesta dimensão conosco; bem ao nosso lado.
Talvez agora, caminhar pelo Vale da Sombra da Morte signifique que estamos simplesmente sendo autorizados —
Para vê-los como eles realmente são.
Reeditado do autor Recipiente
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