“Lembro-me de quando sexta-feira significava alguma coisa”, disse o homem desgrenhado no ônibus.
A pobreza dependente tem um ritmo.
Você sabe que o supermercado estará lotado no primeiro dia do mês porque é quando os cartões do vale-refeição são recarregados.
Os fins de semana de feriados não são uma pausa, mas um inconveniente, porque os escritórios do governo dos quais você depende estão fechados.
Você sabe que precisa gastar mais tempo fazendo tarefas e conhece os horários dos ônibus.
Você sabe que é tratado como um cliente incômodo, nunca um cliente valioso, aonde quer que você vá e você simplesmente leva até não poder mais e então é rotulado de problema e compromete o pouco que você tem.
Você conhece os formulários e a janela número três e deve começar a ligar para os serviços sociais uma hora antes de abrirem às 8h, não se preocupar em ligar depois das 9h e nunca ligar na quarta-feira quando estão fechados.
É um ritmo lento e consistente, dia após dia, interrompido apenas por ocasionais caos familiares, emergências médicas ou pela felicidade passageira do esquecimento. Torna-se uma pulsação entorpecente e confortável, uma existência mimada que escorre gota a gota, imperceptivelmente, a menos que você olhe bem de perto e não consiga mais enfrentar algo parecido.
A vida se torna uma peneira que não pode ser tampada ou descartada, apenas inclinada para um lado e para o outro para guardar algo – apenas uma gota – de sua autoria.
“Lembro-me de quando a verdade costumava significar alguma coisa”, disse o homem desanimado no ônibus.
A censura tem um ritmo.
Você sabe o que quer dizer, mas sempre faz uma pausa antes de dizer qualquer coisa, mesmo entre amigos.
Você sabe que tudo o que está sendo dito a você provavelmente é uma mentira, provavelmente intencional, mas talvez mais tarde você possa descobrir a verdade.
Você sabe que está perdendo, passo a passo, a capacidade de confiar em qualquer pessoa, em qualquer coisa sobre qualquer coisa.
Você sabe que se ousar levantar a questão, perguntar abertamente se algo mudou, você será deixado de lado e sabe que não será olhado nos olhos quando lhe disserem que está delirando.
O governo que pretendia proteger a sociedade e as escolas destinadas a educar a sociedade e as fundações destinadas a servir a sociedade já não o fazem. Você sabe que talvez eles nunca tenham realmente feito isso, eles nunca atingiram seus objetivos, mas você sabe que agora eles estão apenas servindo a si mesmos e a seus aliados e senhores, sem deixar você pensar nada do tipo.
Você sabe que o fluxo de idéias e informações tão livre quanto possível entre as pessoas tem sido a base do progresso, derrubou o que é terrível e errado, levou a uma cultura genuinamente melhor e sem piscar, e está no cerne do ideia de uma sociedade livre.
E você vê isso escapando para o ritmo onipresente e começa a se perguntar se realmente o problema é você, que você não entende as necessidades e benefícios coletivos de uma sociedade que é administrada sem problemas por aqueles que podem ter a melhor ideia, que nadar a montante contra o silêncio imposto é contraproducente.
E você começa a se cansar e a se perguntar por que está se incomodando no esforço infrutífero de se apegar até mesmo à menor parte da verdade e você desacelera por um momento e tudo começa a ficar muito mais fácil.
E essa facilidade define o ritmo que está por vir e você começa a defender reflexivamente o novo ritmo calmante, o fundo simples e reconfortante, o zumbido levemente pulsante que existe para mantê-lo em estase subjetiva.
Ocasionalmente, você sente um tique-taque, um clique, um ruído no zumbido e é lembrado, muito brevemente, de que o carro alegórico vem com sacrifício, um sacrifício de algo que você eventualmente esquecerá – se os censores fizerem seu trabalho corretamente.
“Lembro-me de quando quis dizer alguma coisa”, disse o homem descartável no ônibus.
Havia um ritmo para a pandemia.
Era um ritmo de nada, uma mistura de dia após dia.
Era um ritmo desvinculado do tempo, um metrônomo de fique dentro, clique, fique dentro, fique com medo.
As informações disponíveis foram adaptadas para criar uma obediência instável, um estado de exaustão nervosa bem desperta cujo feedback alimentava o próprio ritmo.
O ritmo mudou ligeiramente ao longo do tempo, à medida que foram feitas concessões humanas, em troca de submissões.
Colocar máscara, tirar máscara, permitir encontro, não poder falar, aventurar-se, ficar de fora? Talvez mais tarde... veremos.
Atirado, está tudo melhor? Outra dose... outra dose... talvez agora você possa estabelecer seu próprio ritmo novamente. Apenas lembre-se de agradecer, de lembrar que você foi salvo por aqueles de nós que ditaram o ritmo, não, obrigado por aqueles que ficaram perigosamente fora de compasso.
E podemos fazer o ritmo voltar quando for mais conveniente para o seu retorno.
Tique-taque, tique-taque, tique-taque…
A pandemia foi o ritmo da dependência.
A pandemia foi o ritmo da censura.
E será o ritmo do futuro.
A menos que...
We lembrar que we destinam-se a fazer alguma coisa.
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